L'Hasamata lisait une liste sa cargaison, îlot immobile au milieu d'une fourmilière humaine. En effet, le Morning Arrow était amarré sur les docks intérieurs du Super 45, LA base de marine dans North Blue. Simple commandant parmi tant d'autres, il ne possédait son propre navire que depuis quelques semaines seulement. Pourtant, déjà, il l'arpentait comme s'il était né dessus. Non pas qu'il en est les qualités ou la prestance mais plus parce qu’il avait décidé qu'un être avec une telle ascendance devait être supérieur aux autres. Quoi de mieux qu'une île fait de bois et naviguant sur les mers pour prouver cette hiérarchie ?

Pour sa seconde sortie en tant que leader incontesté, enfin selon lui, la liste de chargements lui semblait infinie : Eau potable, citron, poulet, agneau, ... à croire qu'il s’apprêtait à attaquer Grand Line avec son équipage le lendemain !
La réalité était qu'il avait été missionné pour aller enquêter sur plusieurs îles, simple patrouille mais qui restaient consommatrice d'un temps certain.

D'un regard hautain, il observa ses hommes à la tache. Positionnement des rames, fixation des cordes, déploiement des voiles, ... beaucoup était encore en train d'arrimer la cargaison dans la cave et pourtant, déjà, le pont semblait recouvert d'homme en blanc. Son regard finit par se poser sur les docks et de la montagne de caisse reposant au soleil. Ses sourcils se froncèrent face à l'ampleur de la tâche qui n'avait toujours pas été accomplit. « Incapable » pensa-il, fulminant.

Jusqu'à ce qu'il tombe sur un inconnu. Ce dernier montait la planche de bois menant au "Glory, papier en main. Les yeux de Mobuchi se plissèrent de suspicion, comme souvent face à ce qu'il ne connaissait pas. Attendant silencieusement qu'il monte les cinq mètres jusqu'à atteindre le deck, le commandant plia soigneusement sa liste cochée au quart seulement avant de la plier dans une petite poche de son veston.

-Quel vent vous amène sur mon navire soldat ?

L'Hasamata avait retenu les adjectifs « bon » ou « mauvais » avant d'en savoir plus, simple logique dans le choix de ses mots. Un être comme lui se doit de parler si ce n'était élégance, au moins justesse. Les yeux du bâtard céleste tombèrent quelques secondes plus tard sur le tatouage entourant le coup du nouveau venu. Un mariniste. Un croyant d'une religion de plus en plus répandu sur les eaux et un fervent de pas n'importe lequel des dieux du panthéon marins. Diyeuz, le seigneur du ciel, rien que ça !

Un sourire naquit sur les lèvres du commandant avant d'être vite réprimé. Lui aussi avait connu ses années dans la béatitude de cette religion avant d'en comprendre l'hypocrisie permanente. Ses yeux se voilèrent légèrement tandis que les muscles de sa bouche se contractaient.

-Si vous souhaitez rependre al bonne parole, vous vous êtes tromper de navire soldat.

Le ton avait été un peu plus dur que prévu, claquant comme une voile au vent, laissant supposer la menace imminente. C'était le fouet du maître de bord prompt à remettre de l'ordre.